Ciencia y Saber

En el verano de 1785, Francia puso en marcha uno de los proyectos científicos y marítimos más ambiciosos de su historia. Al frente estaba Jean‑François de Galaup, conde de La Pérouse, oficial naval veterano, respetado por su competencia y elegido personalmente por Luis XVI para liderar una expedición que debía combinar exploración, diplomacia, comercio y ciencia. No se trataba solo de navegar: se trataba de demostrar que Francia podía igualar —y superar— la huella que el capitán James Cook había dejado en el Pacífico.

Tres años después, en 1788, las dos fragatas que componían la expedición, La Boussole y L’Astrolabe, desaparecieron sin dejar rastro en el Pacífico Sur.

Durante siglos, Troya fue un lugar de la imaginación.
Una ciudad de murallas inexpugnables, de héroes como Aquiles y Héctor, de dioses que intervenían en las batallas y de un caballo de madera que cambió el destino de una guerra.
La Ilíada de Homero —compuesta probablemente en el siglo VIII a.C.— no es un tratado histórico, sino un poema épico. En sus versos, Troya es tanto un escenario físico como un símbolo: el lugar donde el honor, la traición y el destino se enfrentan.
Pero la pregunta que ha obsesionado a historiadores y arqueólogos durante más de dos mil años es otra:
¿Existió realmente Troya?

Tus abuelos, estadísticamente, obtenían peores resultados en test de inteligencia que tú. Y, si algunos datos recientes se confirman, tus hijos podrían obtener peores resultados que tú dentro de unos años.
Durante buena parte del siglo XX, la primera afirmación fue cierta. La segunda, hoy, está en debate.
Durante décadas ocurrió algo extraordinario: generación tras generación, las puntuaciones en los test de inteligencia aumentaban de forma constante en muchos países del mundo. Era un fenómeno tan robusto que parecía casi una ley natural del progreso humano. A ese incremento sostenido se le llamó efecto Flynn, en honor al politólogo y filósofo neozelandés James R. Flynn, quien documentó de manera sistemática este aumento a partir de los años 80.
Pero desde comienzos del siglo XXI, algunos datos han empezado a inquietar a la comunidad científica. En varios países desarrollados, las puntuaciones en test de cociente intelectual parecen haberse estancado o incluso descendido.
¿Estamos ante un simple ajuste estadístico? ¿Un cambio cultural en la forma de medir la inteligencia? ¿O realmente estamos perdiendo capacidad cognitiva como especie?

Bajo el silencio blanco del Ártico no solo hay hielo. Hay tiempo. Décadas, siglos, milenios comprimidos en capas de suelo congelado que actúan como una cápsula biológica del pasado. En ese archivo natural —el permafrost— descansan restos de mamuts, vegetación prehistórica, bacterias ancestrales… y virus que dejaron de circular hace decenas de miles de años.

La pregunta, formulada con cuidado científico y no con alarmismo, es inevitable: si el permafrost se está descongelando cada vez más rápido debido al calentamiento global, ¿podrían esos virus antiguos reactivarse? ¿Y existe alguna posibilidad de que uno de ellos represente un riesgo real para la humanidad moderna?

La noticia suena a ciencia ficción geológica, pero es una consecuencia natural de cómo funciona el planeta: las placas tectónicas no paran. Y cuando uno mira el reloj profundo de la Tierra —millones y millones de años— el mapa del mundo deja de parecer algo estable. Lo inquietante no es que los continentes se muevan (eso ya lo sabemos), sino lo que podría ocurrir cuando vuelvan a juntarse. Según los modelos tectónicos actuales, dentro de unos 200 a 250 millones de años podría formarse un nuevo supercontinente, y ese proceso no sería inocuo