Ciencia y Saber

Imagina que entras en un restaurante y el camarero no te pregunta qué quieres comer. No te ofrece una carta, no te recomienda el plato del día, no te habla de la especialidad de la casa. En su lugar, te pide que acerques tu reloj inteligente a un lector, que confirmes tu perfil genético y que aceptes compartir tus últimos datos de sueño, glucosa, estrés, inflamación y actividad física.

Unos segundos después, una inteligencia artificial analiza tu cuerpo como si fuera una cuenta bancaria. Detecta que has dormido mal, que tus niveles de estrés llevan tres días altos, que tu frecuencia cardiaca en reposo ha subido ligeramente, que tus entrenamientos han generado más fatiga muscular de lo habitual y que, según tu perfil genético, metabolizas peor ciertos tipos de grasa. Entonces, la cocina recibe una orden que no ha salido de tu deseo, sino de tus datos.

No comerás lo que te apetece. Comerás lo que tu cuerpo necesita.

Cuando pensamos en las grandes innovaciones militares de la historia solemos imaginar la pólvora, los cañones, las ametralladoras o los misiles. Sin embargo, miles de años antes de que aparecieran las armas de fuego, los ejércitos ya buscaban obsesivamente una ventaja que ha acompañado a todos los conflictos humanos: lanzar más proyectiles, más rápido y contra más enemigos.

La idea es tan antigua como la propia guerra.

Un arquero podía disparar una flecha. Diez arqueros podían disparar diez. Cien arqueros podían cubrir el cielo de proyectiles. Pero ¿y si un solo soldado pudiera lanzar varias flechas al mismo tiempo?

La pregunta parece propia de una novela fantástica, pero algunas fuentes históricas sugieren que en el Imperio sasánida, una de las grandes potencias de la Antigüedad tardía, existió una técnica o sistema conocido como panjagan, un método asociado al lanzamiento simultáneo de cinco flechas.

Antes de que los ejércitos tuvieran sirenas, tambores mecanizados, altavoces o explosiones capaces de romper el aire a kilómetros de distancia, la guerra ya tenía su propia banda sonora. El miedo también se fabricaba con sonido. No solo con el choque de las espadas, el grito de los soldados o el galope de los caballos, sino con instrumentos diseñados para imponerse al caos, atravesar el campo de batalla y recordar al enemigo que se acercaba algo más que un ejército.

Entre todos esos sonidos antiguos, pocos debieron de ser tan inquietantes como el del carnyx.

Hay lugares del planeta que parecen existir por encima de toda fragilidad. El Gran Cañón es uno de ellos. Cuando uno mira sus paredes imposibles, sus capas de roca abiertas como páginas de un libro antiguo, sus colores que cambian con la luz y su profundidad casi irreal, cuesta imaginar que algo tan monumental pueda depender de algo tan delicado como un hilo de agua.

Pero esa es, precisamente, la historia que están intentando contar los científicos.

Bajo el Gran Cañón, lejos de las miradas de los millones de visitantes que cada año se asoman a sus miradores, existe otro paisaje. No es el paisaje famoso de las fotografías ni el de las rutas de senderismo. Es un mundo escondido de cuevas, grietas, túneles, cámaras inundadas y roca perforada. Un laberinto subterráneo por el que viaja el agua del deshielo antes de reaparecer en forma de manantiales.

Y esos manantiales no son un detalle menor. Son, en cierto modo, el sistema circulatorio del Gran Cañón.

Ese es el concepto que hay detrás de Cognify, una idea presentada en 2024 por el divulgador y biotecnólogo Hashem Al-Ghaili, que rápidamente fue descrita como una especie de prisión mental del futuro. La propuesta no es una tecnología disponible ni un sistema penitenciario real, sino un concepto especulativo: un modelo de rehabilitación en el que la inteligencia artificial, la neurotecnología y la realidad virtual se combinarían para implantar recuerdos artificiales en la mente de los presos. La idea sería sustituir años de encarcelamiento físico por una experiencia mental intensiva, supuestamente capaz de generar arrepentimiento, empatía y transformación personal.