COCTEL MUNDIALERO

Llegamos al final de la segunda temporada. No lloramos porque somos machos. Esperamos ser menos machos y más llorones para la proxima temporada. En lo que a fútbol respecta, ganaron todos los ratones. Atlas, equipo chico, jugando como equipo chico, Real Madrid, equipo supuestamente grande, demostró toda, pero toda, su pequeñez. Unas ratas inmundas, jugando a la italiana y aburriendo a todo el planeta. Y nosotros, henchidos de odio. Merengues de mierda. Pata y Canalla se colaron al estadio en París. Canalla casi se deja los huevos en alalbre de puas, y todo para ver esa mierda monárquica ratona. Bragas se fue a Wembley a ver a presenciar los últimos estertores de Lio. Tiembla Brasil. Y ora si que asi las cosas.

Cada día les sale mejor el Cóctel a estos chicos, parece que nacieron para eso. Hablaron de fútbol mexicano, pero también de fútbol. El país de esta ocasión fue Uruguay, un un prado vacío, un país con el nombre de un rió, un edén olvidado, un campo al costado del mar. Ese extraño lugar, tan pequeño como virtuoso. Ese paisíto inversamente proporcional a sí mismo. Donde hay más futbolistas que gente. También músicos y escritores. Ese país aparentemente tranquilo, que toma mate hasta en la fila del banco, pero que vive con el cuchillo entre los dientes y que cuando un chileno les mete el dedo en el culo, lloran como si fueran unas celestes palomitas. En fin. Se les quiere locamente.

Este coctel está bueno más que nada porque se escucha bien. Eso sí, las cosas que se dicen dejan mucho que desear.

El cóctel salió mejor que siempre pero se escucha peor que nunca. Pata se fue de dealer a la playa y Sepi quedó encargado del sonido, pero no midió los niveles y entonces todo suena espantoso. Todo lo que viene a continuación es bajo su responsabilidad. Ah sí, también hablamos de Japón.