CienciayBrujeria

Sigmund Freud no buscó monstruos en el bosque…
los encontró dentro del ser humano.
Nació en 1856, en una Europa obsesionada con la razón, pero él se atrevió a decir algo inquietante:
no somos dueños de nuestra mente.
Freud descendió como un alquimista moderno al sótano de la psique y lo llamó inconsciente.
Ahí —según él— habitan deseos reprimidos, pulsiones prohibidas, traumas infantiles y símbolos que se disfrazan en sueños, lapsus y obsesiones.
Inventó el psicoanálisis, una práctica casi ritual:
hablar, asociar libremente, recordar…
como si la palabra fuera un conjuro capaz de sacar a la luz lo oculto.
Habló del ello, el yo y el superyó,
tres fuerzas en guerra constante dentro de cada persona.
Instinto, razón y culpa… una trinidad psicológica.
Pero Freud fue también una figura polémica.
Su obsesión con la sexualidad, el complejo de Edipo y la infancia le valieron críticas feroces.
Para algunos, un genio.
Para otros, un hereje de la ciencia.
Murió en 1939, consumido por el cáncer y el exilio nazi.
Pidió morfina para dormir… definitivamente.
Como si al final, incluso él, quisiera silenciar su propio inconsciente.
Hoy, Freud sigue incomodando.
Porque nos recordó algo que aún duele aceptar:
👉 la mente miente, el deseo manda y la conciencia apenas observa.

En el corazón del París medieval, cuando la noche aún creía en demonios y milagros, vivía un hombre invisible para la historia.
Nicolás Flamel.
No era rey, ni sacerdote, ni sabio reconocido.
Era solo un escribano…
hasta que el conocimiento lo eligió.
Dicen que un libro llegó a sus manos.
Un libro que no podía leerse con los ojos,
solo con el alma.
Símbolos antiguos, figuras imposibles, secretos sellados con silencio.
Pasaron los años.
El mundo envejeció.
Flamel no.
De pronto, el pobre tuvo oro.
Mucho oro.
Construyó hospitales, iglesias, refugios.
Como si intentara compensar algo…
o pedir perdón.
Murió oficialmente en 1418.
Así lo dicen los papeles.
Pero el papel miente.
Porque cuando buscaron su cuerpo, no estaba.
Solo quedó la piedra fría de la tumba
y una pregunta que sigue ardiendo:
¿Y si la muerte no fue su final…
sino su último experimento?

– EL ARQUITECTO DE LO INVISIBLE
En el silencio del átomo,
donde la materia duda de sí misma,
aparece Niels Bohr.
Nació en Dinamarca en 1885,
cuando la física aún creía que el mundo
era una maquinaria predecible.
Bohr vino a romper esa ilusión.
Observó al átomo no como una esfera dócil,
sino como un sistema misterioso,
donde los electrones saltan,
desaparecen… y reaparecen.
No giran: eligen.
Propuso que la realidad microscópica
no puede describirse con certezas absolutas,
solo con probabilidades.
Y así nació su idea más inquietante:
el principio de complementariedad.
Dos verdades opuestas
pueden ser ciertas al mismo tiempo.
¿Onda o partícula?
Sí.
Ambas.
Nunca una sola.
Bohr no solo cambió la física,
cambió la forma de pensar.
Su laboratorio fue un templo del conocimiento,
donde Einstein discutía con él
como si debatieran sobre el destino del universo.
Y quizás lo hacían.
Porque Bohr entendió algo esencial:
la realidad no se revela completamente
a quien la mira con rigidez,
sino a quien acepta el misterio.
Murió en 1962,
pero su legado sigue vibrando
en cada electrón,
en cada duda,
en cada pregunta sin respuesta.
Porque en el corazón del átomo,
como en la brujería antigua,
el observador
también transforma lo observado.
Niels Bohr:
cuando la ciencia se atreve a pensar como magia.

La mártir del conocimiento prohibido
Alejandría… ciudad de libros condenados, de templos que susurraban fórmulas y estrellas.
Ahí caminaba Hipatia, vestida de razón, marcada por el pecado imperdonable de pensar.
No rezaba: calculaba.
No obedecía: preguntaba.
Leía el cielo con astrolabios como si fueran talismanes, trazaba círculos perfectos —símbolos eternos— y enseñaba que el universo podía entenderse sin dioses ni dogmas.
Para sus discípulos era maestra.
Para los fanáticos, bruja.
Decían que hablaba con los astros, que su inteligencia era peligrosa, que una mujer sabia solo podía ser obra del demonio. En una era donde la fe exigía sumisión, Hipatia era un acto de rebelión viviente.
Hasta que la oscuridad decidió cobrar su precio.
En el año 415, una multitud poseída por el miedo la arrancó de su carruaje.
No fue un asesinato: fue un ritual de exterminio del pensamiento.
Su cuerpo fue destruido, pero lo que realmente intentaron borrar fue la idea de que el conocimiento libera.
Desde entonces, cada libro quemado lleva su nombre.
Cada científica silenciada es su eco.
Cada vez que la razón es perseguida, Hipatia muere de nuevo.
Pero escucha bien…
El fanatismo mata cuerpos.
Nunca mata ideas.
Porque mientras exista alguien que mire el cielo y se atreva a entenderlo,
🕯️ Hipatia jamás será olvidada.

Albert Fish: el monstruo detrás del rostro amable
Albert Fish caminaba por las calles de Nueva York como un anciano frágil, casi inofensivo. Pero detrás de esa apariencia se ocultaba uno de los criminales más perturbadores del siglo XX. La historia lo recuerda como “El Vampiro de Brooklyn”, “El Hombre Lobo de Wysteria” y “El Ogro Gris”.
Nacido en 1870, Fish creció entre el abandono, la violencia y el dolor físico. Desde joven desarrolló impulsos extremos: autolesiones, obsesiones religiosas retorcidas y una atracción enfermiza por el sufrimiento. Para él, el dolor no era castigo… era ritual.
Durante años secuestró, torturó y asesinó niños. Algunos crímenes jamás pudieron comprobarse del todo, otros quedaron escritos por su propia mano en cartas macabras enviadas a las familias de las víctimas. En ellas no pedía perdón: describía con frialdad lo ocurrido, como si narrara un experimento.
La ciencia intentó explicarlo: trastornos mentales severos, sadismo extremo, delirios místicos. Pero incluso los psiquiatras de la época admitieron que Fish desafiaba toda clasificación. ¿Era un enfermo? ¿Un producto del trauma? ¿O el ejemplo más oscuro de hasta dónde puede llegar la mente humana?
En 1936 fue ejecutado en la silla eléctrica. Dicen que sus últimas palabras fueron una mueca de dolor… irónicamente, aquello que tanto buscó en vida.
Albert Fish nos deja una pregunta incómoda:
¿El mal nace… o se construye?
Porque a veces, los verdaderos monstruos no viven en leyendas,
sino caminan entre nosotros,
con una sonrisa tranquila
y un secreto imposible de nombrar